Il Drago di Fuoco

C'era una volta, incastonato tra le cime frastagliate di una catena montuosa che toccava le nuvole, un vulcano antico e brontolone. All'interno della sua pancia di pietra, tra fiumi di lava che gorgogliavano come brodo dorato e vapori che sapevano di zolfo e cannella, viveva un drago davvero speciale. Si chiamava Fiammetta, anche se era un draghetto maschio, perché il suo fuoco non era una palla devastante, ma una carezza luminosa. Era piccolo, grande quanto un grande cane da pastore, con scaglie color arancio albicocca che luccicavano come pietre preziose ogni volta che le rifletteva la luce del cratere. I draghi più anziani, enormi creature di bronzo e ossidiana, lo guardavano dall'alto in basso con i loro occhi dorati e taglienti. «Sei minuscolo, Fiammetta! Le tue fiamme sono solo scintille per far bollire un tè, non servono a nulla!» esclamavano tra una risata tuonante e l'altra, facendo tremare le pareti di roccia. Fiammetta abbassava la testolina, facendo sbuffare una nuvoletta di fumo a forma di cuore, e rispondeva con voce squillante: «Le mie fiamme sono piccole, è vero, ma sono mie e le controllo con il cuore!» Un anno, però, accadde qualcosa di terribile. L'inverno arrivò con una ferocia mai vista prima. Il vento soffiava gelido come mille aghi di ghiaccio, i fiumi si bloccarono in lastre trasparenti e le case del villaggio ai piedi del vulcano iniziarono a ricoprirsi di una brina bianca e crudele. Le persone tremavano, chiuse nei loro mantelli di lana grossa, mentre i vetri delle finestre scricchiolavano per il freddo. I draghi grandi, mossi a compassione, scesero in volo verso il villaggio. Volevano aiutare, ma erano abituati solo alla potenza. Non appena aprivano le fauci per soffiare calore, il loro respiro era così impetuoso che le case iniziavano a fumare e le travi di legno prendevano fuoco. Il panico crebbe. «Fermi! Fermatevi!» gridavano gli abitanti. Fiammetta, osservando tutto dal suo cratere, sentì un nodo alla gola. Sapeva cosa doveva fare. Aprì le sue piccole ali iridescenti e planò silenziosamente nel gelo. Atterrò con grazia su un tetto innevato e, con estrema delicatezza, aprì la bocca. Invece di un boato, ne uscì un soffio dorato, una lingua di fuoco sottile come un filo di seta che avvolse la casa in un abbraccio tiepido e confortante. La brina si sciolse in goccioline d'acqua profumate, le pareti si scaldarono senza bruciarsi e l'aria all'interno divenne dolce come una sera di primavera. Fiammetta passò di casa in casa, instancabile. I suoi occhi brillavano di gioia mentre vedeva le candele riaccendersi e le persone tornare a sorridere. Quando ebbe finito, il villaggio era un’oasi di calore nel mezzo di una landa ghiacciata. I draghi grandi arrivarono poco dopo, umiliati e pieni di vergogna, guardando le case intatte e accoglienti. «Avevi ragione, piccolo amico,» mormorarono chinando il capo verso la terra, «le tue piccole fiamme sono state più efficaci della nostra forza bruta.» Fiammetta sorrise, illuminando la piazza di luce soffusa: «Non è la grandezza che conta, ma ciò che portiamo nel cuore. Le mie fiamme sono piccole, ma sono fatte con amore.» Da quel giorno, Fiammetta divenne il custode adorato di quel luogo. Ogni inverno, tornava a scaldare i cuori e le case, ricevendo dai bambini biscotti al miele e carezze sulle scaglie calde. E quando soffiava le sue ultime scintille verso il cielo, esse si trasformavano in stelle danzanti, ricordando a tutti che il conforto, anche se piccolo, è il fuoco più prezioso di tutto il mondo.